我什么时候才能对你说出我的故事呢？
那些像鱼刺一样卡在嗓子里的关于我的幸福和战争。

那些手就像条粘稠的臭虫。
尸体就像块肮脏的抹布。

它们断断续续的，
遮挡了跳跃的阳光。
内心的魔鬼亦出生在那里，像一团浆糊状的漩涡，湿湿粘粘，磨磨叽叽。

现在我身上经常是暖洋洋的，但总有个影子，一个穿着破布鞋满身灰尘的孩子，用强硬的眼神对着我说，是你愿意回来这里的。

是呀，
如果有那一天，
不是谁逼我，
是我愿意回到那里的。


表面快要溢出来了，可内心还是空洞。